

СКРИПАЧКА
Такое прекрасное тёмное небо. На нём нету звезд, словно в тихой душе У бедной скрипачки, что ищет ответа На главный вопрос и не знает уже, Что нравилось её в этом наглом и смелом, Весёлом мальчишке с упрёком в глазах, С прозрачной душой, что вычерчивал мелом Солдат и коней. А в её волосах Играл нежный ветер, запутывал косы, И тихая скрипка рыдала и пела Про все, что ей снилось, про жизнь и про грёзы. Скрипачка играла, скрипачка хотела, Чтоб мальчик забыл о конях и сраженьях, Чтоб он вместе с ней наслаждался весною, Играл вместе с ветром, искал утешенья Под сенью деревьев лишь с ней, с ней одною. Но он был другой, он был слишком свободный Для бедной скрипачки, что пела ему. Он сам за себя. И лишь богу угодно Давно было, чтоб он не знал про луну, Про пение птиц, про любовь и про дружбу. С прозрачной душой, мальчик был одинок. И счастье, и свет, - всё ему было чуждо, А время ушло, пролетело свой срок. Скрипачка забыла, скрипачка простила, Скрипачка водила по струнам смычком. Скрипачка не знала, скрипачка любила, И мальчик не знал, он покинул их дом. Он многое видел, он многое слышал, Но эту скрипачку он помнил всегда. Из бедной любви мальчик многое выжал И эту любовь не забыл никогда.
ЮЛИЯ ПАШКОВА


Соло на скрипке – печаль откровений. Как же ты держишься, пани скрипачка? Разве не больно – прошедшее время? Или душа уже больше не плачет? Прожитый миг непростительно верен... Аривидерчи, начать все сначала! Честные струны пронзительно зыбки. Как-то случайно скрипачка вдруг стала Апофеозом печальности скрипки...
ТАТЬЯНА КРАВЕЦ


ЛЕГЕНДА О СКРИПКЕ
Пела грустно Дьявольская скрипка, Души, в ней сидящие, рыдали. И играла на губах улыбка Тех людей, что за любовь страдали. За один лишь миг земного счастья Отдали они свои тела, Отдали и души водночасье, Только скрипка и не умерла. И с тех пор судьба ее трагична, Ей дано смеяться и рыдать, Но в ее напеве необычном Только слезы можно угадать. Только слезы боли и забвенья, Лишь рыданья тысячи людей, Что в любви черпали вдохновенье, Превращая в белых голубей Черных воронов, гнездившихся на струнах, Ожидая темный урожай. Черных воронов в унылых красных лунах, Приносящих горе и печаль.
Умирали мастера и виртуозы, Умирали люди и года, Только скрипка все играет слезы, Лишь любовь прощая иногда.
(инет)



Хоть праздновать, хоть печалиться - за всеми заносит след; а прошлое возвращается, зовёшь его или нет. И не виноватым школьником пройти испытанья вновь - идёт оно, как Раскольников, туда, где пролита кровь. Придёт по известным признакам, которых не побороть, и не бестелесным призраком - идеей, одетой в плоть.



Растрогают ли историю молитвы и детский плач? Взгляните: над крематорием на крыше сидит скрипач. Под куполом неба, выше ли, куда не попасть пока; скажите, что вы услышали в рыданье его смычка?
Владеть всепланетным подданством когда-то приговорён, бездомностью - не безродностью гордится немного он. Но издавна небожителей скрывает угарный дым. В Париже, Нью-Йорке, Витебске он будет для всех чужим.
Навеки клеймённым памятью звук скрипочки всё слышней, а сколь ни стоять на паперти - любви не дадут на ней. И прошено ли - непрошено, возникшее невзначай, хитро ухмыльнётся прошлое на наше ему: "Прощай".



Мир сделать пытались лучше мы и впрок наломали дров, но стелется копоть жгучая от наших былых костров, а значит, спросить нам не с кого и самым суровым днём. Мы словно подходим к зеркалу всё ближе, и видим в нём ...


ПЛАЧЕТ СКРИПКА И ДУША...
|
luckyqirl  | |

На сцену вышел музыкант, Седой старик во фраке чёрном, Слегка нелепый, с виду франт. Он встал прямее, фрак одёрнул,
И скрипку поднял на плечо, Смычком ко струнам прикоснулся, И вдруг, не заиграв ещё, По-молодому улыбнулся.



Я там была вместе с толпою, Стояла в зале тишина… И вдруг он шевельнул рукою, Запела первая струна.
То не мелодия была, То скрипка будто бы рыдала, Нам музыка дала крыла, Она в сердца нам проникала,



И я глядела с изумленьем, Как вдруг скрипач помолодел, Как озарило вдохновеньем Его лицо, как взгляд светлел,
Как он вдруг стал таким прекрасным, И перестал быть странным фрак, Сердца людей мелодья властно Заставила забиться в такт,



Рыдала скрипка тихо, звонко, Скрипач играл, играл, играл… И вдруг, на ноте самой тонкой, Рыданья скрипки оборвал.
Плач-песня скрипки-феи стих, И скрипка стала неживой. Последний звук. Их глаз моих Вдруг слёзы хлынули рекой!



Старея, сгорбился скрипач, Вздохнул, как будто бы жалея О том, что не звучит уж плач Его волшебной скрипки-феи.
И я внезапно поняла, Что улыбался он в начале Лишь потому, что жизнь дала Ему игры минута в зале,



Что он живёт-то лишь тогда, Когда берёт рукою скрипку, И погасает, как звезда, С последним звуком, скрипки криком…
…Аплодисменты. Зал огромный. Седой мальчишка в чёрном фраке. Его я навсегда запомню, Ведь он заставил скрипку плакать.

Скрипач
Скрипач на сцену тихо вышел, Смычок неспешно в руки взял, Всех призывая - чуть потише, Окинув взглядом полный зал.
И мощной силой поражая, Мелодия вдруг поплыла… До неба душу возвышая И раздевая догола.
*** Священным пламенем пылала, Стекала воском по свече, И так доверчиво рыдала На тёплом и родном плече.
Как током вдруг она пронзала, То укрывала, как вуаль, И солнца светом согревала, И в звёздную звала печаль.
Как нерв под тонкой кожей билась, Дрожала звоном хрусталя, И где – то в небе растворилась Высокой чистой нотой «ля».
То застывая на мгновенье, То в ярком застонав рывке, Парил смычок, как вдохновенье, Послушный гения руке.
*** Чуть – чуть торжественно и грустно, Так удивительно легко, Дарил скрипач своё искусство, Изящно, трепетно, светло!
Казалось, всё исчезло в зале, Сидели люди, не дыша, И потрясённо наблюдали, Как в скрипке плакала Душа!
Светлана Пугач
|
Душа поет , а с ней и скрипка | | |
| | | |
НЕ ПЛАЧЬ, ДУША...А С НЕЙ И СКРИПКА...
В музее под стеклом реликвией старинной
Застыла скрипка в вечной немоте.
А ведь когда-то сам великий Паганини
Дивился ее страшной красоте.
Звучала музыка неистово и страстно
И рвались струны под его рукой.
Овладевая ею нежно или властно
Он был всесилен. Да, он был такой.
Ни Бог, ни Дьявол, нет, ничто не вечно.
Поблекли звезды, выцвела земля.
Любовь и счастье в мире быстротечны.
Лишь одиночество в музее - на века.
Диана Видра
|
tanijas  | | | | |
luckyqirl  | | |
| |
 | | | | | | |